Wann löst sich das Los?


Wann löst sich das Los?

 

Wir sind auf dem Weg,

solange wir atmen,

und bricht unser Auge,

stürzt ab jeder Steg.

 

Dann wachsen uns Flügel.

Zurück bleibt der Welt

Geschiebe und Zwang,

der Grabstätten Hügel.

 

Ist’s Einbildung nur?

Mir zuckt’s in den Füßen.

Doch spürt meine Sehnsucht

ganz andere Spur.

 

Da endet kein Ende,

enttäuscht uns kein Ziel,

kein Abschied zerreißt,

nichts fordert die Wende.

 

Woher ich das weiß?

Ich nenne den Preis:

In dem, was vermisst,

spricht mehr, als was ist!