Wo, Ariadne?
Noch einmal spüren.
Die Wehmut mischt sich ein, die
Kraft bleibt wie von fern.
Immerhin noch dies.
Der Ausweis der Gegenwart
seltsam gefleddert.
Vom Nachklang gezurrt,
lösen sich die Blätter nicht;
zähe Groteske.
Wo, Ariadne,
liegt der Faden aus? Schreibend
ihn suchen, bleibt meins.